Se despertó envuelto en un inconfundible olor a fracaso.
Las sábanas, el pelo, las manos... todo estaba
impregnado de ese olor.
Se zambulló de nuevo en el sueño, buceando entre ilusiones.
Entró en un estanque de té con hierbabuena y azúcar negra.
Paladeó su sabor dulce y su transparencia hasta el ahogo
y cuando salió a respirar encajó otro despertar en plena cara.
Se sentó en la cama a hacerse un pitillo, pero encontró vacía
su cajita de lata
(abollada, con palmeras naif descoloridas)
el interior oxidado contenía tres papelillos, un triste polvo negro
y un mechero de plástico amarillo.
Una radio vecina bramaba, entre espasmos, una canción de moda.
En la plaza los grupos habituales, los gestos habituales,
los ritos
los bancos de los vencidos...
Compartir un cigarro que sabe a flores
(un reparto de humo sin palabras).
La gata recién parida alimentando a sus crías a la sombra de un naranjo.
Un paquete compacto de nubes cruzó la plaza y, sin cumplidos,
dejó caer la lluvia sobre los bancos pisados
(el servicio meteorológico había pronosticado buen tiempo)
Volvió a su casa pateando charcos
a su cuarto que huele a alhucema y tomillo
al olor a fracaso de su vida.
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